Cinta Rosa, Cinta Negra

Carta abierta a Marta Domínguez:

Aunque aún no hayas sido juzgada, las pruebas contra ti son abrumadoras; eres un nuevo juguete roto y, en tu caso, por voluntad propia.
Todos los aficionados al deporte corríamos contigo cuando participabas en una carrera, te empujábamos y nos alegrábamos cuando ganabas como si fueras de nuestra familia. Pocos atletas pueden sentirse tan admirados como tú lo has sido. Eras sencillamente "una de las nuestras". Representabas la mejor expresión de lo que se puede conseguir con esfuerzo y dedicación. Todos creíamos en tí y te queríamos.
¿Que derecho tienes a matar nuestras ilusiones?

Los valores que, en nuestra ignorancia, pensábamos que poseías se han truncado por completo. Has tirado por los suelos la ya maltrecha imagen del atletismo español . Hoy sabemos que en el mundo del atletismo se te conocía como "la camella". ¿Tan alta te veías que pensabas que nunca actuarían contra ti?

Tenías grandes ingresos como deportista, como becada, como vicepresidenta de la Federación Española de Atletismo, como portadora de grandes marcas de publicidad y también como concejala. ¿No tenias bastante? Es condenable, pero se puede disculpar al atleta que se dopa para conseguir una marca, pero quien negocia con la droga para lucrarse sin tener problemas económicos, como es tu caso, no tiene la menor disculpa, ni siquiera  te importó manchar la cinta rosa que te regaló tu abuela, ahora es una cinta negra.
En un país donde la mitad de sus ciudadanos tienen problemas para llegar a fin de mes, un comportamiento como el tuyo es sencillamente indigno. Te ha perdido la codicia, querías más...

A tus vecinos parece que les es indiferente lo que hayas hecho; ya te han perdonado, como anteriormente hicieron otros con Julián Muñoz y La Pantoja; este país es así. Es la España cainita, siempre dispuesta a perdonar o a condenar. Yo, como seguidor del deporte, no puedo perdonarte. No nos has respetado y no te mereces que lo hagamos contigo los que disfrutamos el año pasado en la final de los 3.000 obstáculos.

Cómete tu medalla que parece ser lo único que te importa: el vil metal.

RUFUFÚ

I soliti ignoti (1958), aquí se llamó Rufufú. Cómprala, alquílala, bájatela de Internet o pídela prestada, es igual, si te gusta el cine y LA COMEDIA A LA ITALIANA con mayúsculas, si te quieres reir con la mejor generación de comediantes italianos, tienes que verla. Después sabrás que el cine era ésto.

Mario Monicelli ha muerto. Se tiró por la ventana de la habitación del hospital de Roma donde estaba internado por un cáncer. Tenía 95 años e hizo lo mismo que había hecho su padre un monton de años antes. Cuando ya nada tiene remedio y quieren mantenerte con calmantes, lo mejor es buscarte un piso bien alto, aunque sólo sea para continuar con las buenas costumbres familiares. Lo cantaba  Krahe, a la búsqueda del Yeti en el Everest o  Chomolungma que como se sabe es lo mismo "cuando todo da lo mismo por qué no hacer alpinismo". Los demás lo mejor que podemos hacer es volver a ver su obra maestra Rufufú, la historia de un atraco servido por la banda más inepta y divertida del cine, una sucesión de escenas desternillantes -incluso destornillantes- a cargo de, entre otros, Marcello Mastroianni, Vittorio Gassman, Renato Salvatore, Memmo Carotenuto, Totó, genial impartiendo clases sobre como reventar una "comadre" (caja fuerte), en pijama

el inolvidable Carlo Pisacane en el papel del anciano Campanele, capáz de hacer cualquier cosa con tal de no trabajar, Tiberio Murgia, hermano mayor y defensor del honor de una guapisima Claudia Cardinale con 20 años, como corresponde a una "famiglia" calabrese. Todos juntos para perpetrar un gran robo: una fuente de garbanzos con judias.

 El final está a la altura del mejor Billy Wilder. Peppe (Vittorio Gassman), se encuentra a las puertas de una fábrica en el momento de la entrada al trabajo y es empujado por la multitud hacia el interior, cuando pretende reaccionar, las puertas se cierran. Con cara de susto, ve como el viejo Campanele se aleja no sin antes soltarle la frase que define a todo el grupo  "¡Peppe, no seas loco, que te van a hacer trabajar...!"

Milo Manara en Madrid

El incombustible y gran maestro del comic erótico Milo Manara (Bolzano, 1945), seducido por el diseño de la empresa española Nekko Design http://www.nekko.es/, proporciona un gran salto a sus personajes desde el papel a soportes como los paneles de luz con tecnología LED, el aluminio, la tela, sillas BöLL, biombos, mesas, paneles de pared, etc.

Todo se puede ver en una exposición de gran originalidad abierta al público en Clorofila Digital (c/ Téllez, 17, Madrid). Cada rincón de la sala está marcado por las curvas de sus voluptuosas mujeres ausentes de pudor y en tamaño natural. El hecho de mostrar indias semidesnudas, sirenas y mujeres con gestos de placer en un salón o en un comedor muestra la intención de Manara de presentar el erotismo sin sentimiento de culpa "El erotismo es la energía vital, la fuerza que hace seguir adelante al mundo". Si lo dice Manara... Nunca ha dibujado a una pareja manteniendo relaciones sexuales y considera la utilización del cuerpo femenino en la publicidad como algo humillante. No es extraño que tenga la estima de las feministas italianas, que sienten adoración por un artista que siempre respetó el cuerpo de la mujer.

Transgresor y activista en el mayo del 68 parisino, ya no emplea el erotismo como arma ideológica, sabe que cuarenta años más tarde han cambiado muchas cosas, aunque siga siendo un hombre comprometido y preocupado por la pobreza intelectual de su país, donde reina a sus anchas un personaje como Berlusconi por quien no oculta su antipatía.

El autor de El Clic y El Gaucho lleva cincuenta años dibujando ninfas que pasean su desnudez, dejando que lo sugerente se imponga a lo explícito.

Manara continua a la búsqueda del secreto de la mujer, algo que ningún hombre ha conseguido descubrir, es más, quizá no habría porque hacerlo.

Santos Yubero

Martín Santos Yubero (Madrid, 1903-1994)  fue uno de los grandes reporteros gráficos madrileños de la república, de la guerra y de la postguerra española. Con su cámara registró miles de escenas de la vida cotidiana de España.

La exposición Crónica Fotográfica de Medio Siglo de Vida Española, 1925-1975 puede visitarse en la Sala Alcalá, calle de Alcalá, 31, hasta el 16 de enero.

Al nombre de Martín Santos Yubero siempre permanecerán asociadas imágenes del Madrid de nuestros abuelos, de nuestros padres y de la juventud e infancia de mi generación. En estas fotografías, que abarcan cinco décadas de trabajo, aparece retratada con toda intensidad la vida cotidiana de Madrid a lo largo de diferentes épocas históricas: la dictadura de Primo de Rivera, la República, la Guerra Civil y el régimen de Franco. Son 160 fotografías positivadas en gran formato que reflejan la calidad artística de un gran profesional.

Martín Santos Yubero fue un caso excepcional. Primero, ejerció como reportero gráfico oficial en la España republicana de Azaña cubriendo la guerra civil y, después, logró que el franquismo le concediera también licencia para seguir siendo fotógrafo durante toda la dictadura; un "Zelig" de la época que supo vivir y adaptarse a situaciones poco agradables con tal de plasmar documentos históricos de gran importancia, algo que Agustí Centelles el fotógrafo catalán no pudo hacer y tuvo que exiliarse antes de que el franquismo acabara con su Leica y con él.

Las escenas reflejan el cambio de una sociedad y las penurias que le tocó vivir. Muchas vidas anónimas como las de los soldados en una Puerta del Sol nevada, la madre con la cruz de hierro reflejando la pena por el hijo perdido en la División Azul, los rostros famélicos de una madre y sus hijos hundidos por el hambre, boxeadores como el aragonés Ignacio Ara, el único campeón europeo del peso medio que dio nuestro país, o un metropolitano con los reporteros gráficos en el foso que los aficionados al futbol llamabamos "de los leones". También están políticos y escritores como Jardiel Poncela con cara de triunfador, Valle-Inclán, Concha Espina, Marañón, Azaña, Calvo Sotelo, etc. Son muchas imágenes inéditas junto con otras más conocidas como la despedida del los jóvenes voluntarios de la División Azul  ilusionados por acabar con el comunismo, para alegría de los alemanes que los pusieron en primera línea de fuego; por desgracia, la mitad de las familias que esperaban recibirlos como triunfadores hubieron de conformarse con la Cruz de Hierro. Bendita ignorancia...

Por el placer de volver a verla

Si Broadway hablara español los luminosos con los nombres de Miguel Ángel Solá y Blanca Oteiza serían del tamaño XXL. Por suerte para nosotros la obra se representa en el teatro Amaya de Madrid después de haber recorrido con éxito gran parte del territorio nacional.

El autor de “Por el placer de volver a verla” es el canadiense Michel Tremblay y la obra es un magistral homenaje a la memoria de su madre. Utilizar un escenario para contar todo aquello que no le dijo en vida podría resultar un “pastelón” de no ser por el talento del autor que fabrica un texto lleno de aciertos. La dirección de Manuel Gonzalez Gil y la interpretación de la pareja protagonista redondean una obra excelente.

Miguel Ángel Solá sale a escena en vaqueros y camisa azul que no se cambiará en toda la representación y se dirige a “la cuarta pared” como recurso narrativo enganchando al espectador desde el primer momento; salvo un buen texto, no necesita nada especial, es así de enorme. Puede hacernos creer que tiene once años, catorce, veinte… si se lo propusiera sería capaz de interpretar a Tarzán, Jane y la mona Chita y hacer perfectamente creíbles a los tres. Blanca Oteiza es esa madre a veces histérica, otras dulce, que encierra todas las madres en una. La madre amiga, compañera, cómplice y referente, como relación claramente edípica del autor. Su Nana es un bombón de papel, y ella, un marrón glacé de la escena.

La obra tiene todos los ingredientes para durar varios años como ya sucedió con “Adán y Eva”.

Gracias "por el inmenso placer de volver a veros”

El Alcalde de Zalamea

El Alcalde de Zalamea de Calderón de la Barca, es una de las obras más conocidas y representadas del Siglo de Oro de la literatura española. Cuenta la historia de Don Álvaro de Ataide, un noble alojado en la casa del labrador rico de la localidad, Pedro Crespo, a cuya hermosa hija Isabel roba y ultraja. Frente a los caprichos de un capitán y el abuso de poder surge la dignidad de un hombre que se convierte en la voz del pueblo para sentenciar al capitán a la pena de muerte. El conflicto toma tal cariz que es el mismo rey Felipe II quien de paso hacia Portugal decide impartir justicia absolviendo a Pedro Crespo y nombrándole Alcalde a perpetuidad.

Calderón de la Barca escribió El Alcalde de Zalamea basándose en hechos reales, reflejando las disputas entre el pueblo llano y la nobleza y criticando a la soldadesca que gozaba de ciertos privilegios. Gracias a nuestros clásicos del Siglo de Oro sabemos muchas cosas sobre como vivían, sentían, y amaban nuestros antepasados y la importancia que daban al honor; entenderlos en su contexto requiere un ejercicio de abstracción para atravesar el túnel del tiempo y plantarnos en el siglo XVII cuando Calderón escribió la obra, pero merece la pena.

El honor tal como se entendía en el Siglo de Oro no tiene cabida hoy en día. Por fortuna, gracias al proceso de evolución en los derechos de la mujer parece impensable que un padre humillado y dolido por el rapto y violación de su hija tenga el más mínimo interés en desposarla con el mismo hombre que la mancilló, tampoco lo tendría ella. Sin embargo, la hipocresía y los convencionalismos sociales, junto a las ofensas al honor mal entendidas, han permitido que estas situaciones se hayan dado hasta mediados del siglo XX.
La Compañía Nacional de Teatro Clásico, que sigue en el Teatro Pavón de manera provisional y dirige Eduardo Vasco, representa la obra. Salvo la escenografía un tanto parca y la música que a veces no deja escuchar el texto, está muy bien dirigida e interpretada. Destacan la gran presencia de Joaquín Notario y su poderosa voz, José Luis Santos en un Don Lope de Figueroa muy creíble y Pepa Pedroche, magnifica como siempre.

Recuerda que el teatro es un reflejo de la mentira de nuestras vidas, por eso es tan auténtico.

La mejor película española de la historia

El mejor homenaje que podemos hacer a la memoria de Berlanga consiste en ver o volver a ver El Verdugo. Para mi, y con diferencia, la mejor película española de todos los tiempos. Como suele pasar con las obras maestras la revisión resulta enriquecedora; no ha perdido vigencia después de 47 años.

Corren los años sesenta. El régimen franquista sigue ejecutando personas. Vivimos en la España negra de sotanas, chorchis, funcionarios y tranvías. Un verdugo se jubila, pero necesita para conseguir un piso, que su yerno le sustituya en el cargo. El yerno que no está hecho para semejante labor, trata de escurrir el bulto pero su destino está marcado: tendrá que cumplir con su "trabajo".
Puro esperpento repleto de gags geniales donde Berlanga y Azcona se burlan del régimen y de una censura idiota que entendía muy pocas cosas. ¿Como pudieron colarle esta película? Se trata de uno de los mejores alegatos contra la pena de muerte que se han llevado al cine y de una crítica social y política muy dura. ¿Era una sociedad más simple entonces o somos más tontos ahora? La película es de obligada visión para jóvenes e hipotecados porque muestra como la gente es capaz de trabajar y hacer las cosas más indignas del mundo en el ámbito laboral a fin de poder adquirir una vivienda digna.

Un verdugo puede ser un ser humano si lo encarna Pepe Isbert, un actor que no creo exagerar si digo que estaba a la altura de James Cagney, Edward G. Robinson, o los europeos Aldo Fabrizzi, Paolo Stoppa, Michel Simon o Jean Gabin. "Yo creo que todos los hombres deberían morir en su cama" dice el pobre José Luis -grande Nino Manfredi- convencido de lo que dice pero sin capacidad para convencer a nadie para su desgracia. Emma Penella, con una carnalidad más propia del neorrealismo italiano está genial en su papel de hija y mujer de verdugos.
Como en la buena música, en un buen cuadro o en un gran libro, la película tiene varias lecturas y todas buenas. En el guión, la dirección y la interpretación.

Hasta siempre Maestros.

Bye Bye Rios

"Que demasiao, todos los carrozas nos hemos juntao". No era para menos, después de cincuenta años actuando, se despedía de los escenarios Miguel Ríos, otro granadino universal.
El Palacio de los Deportes de Madrid se llenó para escuchar a Miguel cantar a los hijos y a los nietos del Rock & Roll.

Permitidme unos gramos de nostalgia para hablar de "Las mañanas del Price": durante el invierno de 1963-64 -solo nos dejaron ese invierno- unos setecientos u ochocientos jóvenes nos reuníamos los domingos por la mañana en el antiguo Circo Price de La plaza del Rey para escuchar música. Eran los inicios del Rock en España y a la dictadura de Franco no le parecía bien que la juventud cantara y se divirtiera; a la salida nos esperaban los” grises" para dejarnos unos cuantos cardenales en el cuerpo. En ese invierno inolvidable aparecieron grupos españoles como Los Sonors, Los Mustang, Los Pekeniques, Los relámpagos, Los Brincos y también un Mike Ríos que ya se manejaba muy bien en directo. La mayoría cantaba en inglés -o lo intentaba- y todos sabíamos ya quiénes eran Elvis, Chuck Berry y Little Richard gracias al inolvidable locutor Ángel Álvarez y su "Vuelo 605" sobre quién Miguel Ríos escribió: «su voz era tan sugerente y tan extraterrestre su forma de decir Bob Dylan, Johnny and the Hurricanes, the Everly Brothers que quedé fascinado con el poder hipnótico de su susurro».
Ahora a los 66, quizá en recuerdo de la mítica route 66 como buen rockero, Miguel ha decidido despedirse a lo grande acompañado de muy buenos músicos y de artistas amigos suyos como Amaral, Ana Belén y Rosendo que nos hizo cantar a todos sus "maneras de vivir".
 El Río, Himno a la Alegría, Santa Lucia, el Blues del Autobús, Un caballo llamado muerte, Vuelvo a Granada... Miguel nos ha dejado muchos temas buenos y algún temazo como el que canta en su despedida:

Bye Bye Ríos

Mario Bunge...basurear y florear, ningunear y algunear

 Mario Bunge es el más importante e internacionalmente reconocido filósofo hispanoamericano del siglo XX. Físico y filósofo de saberes enciclopédicos y permanentemente comprometido con los valores del laicismo republicano, el socialismo democrático y los derechos humanos, son memorables sus devastadoras críticas de las pretensiones pseudocientíficas de la teoría económica neoclásica ortodoxa y del psicoanálisis “charlacanista”.
Estos son algunos de sus interpretaciones sobre neologismos que me han parecido interesantes compartir:

El basureo es un aspecto de la competencia. Nos aventaja mostrar que nuestro competidor es menos competente, honesto, lindo, etc., que nosotros. El basureo ha servido al colonialismo y al racismo: es más fácil esclavizar a seres declarados inferiores.

Basureamos justificadamente cuando probamos que el objeto de nuestro desprecio ha sido elogiado por virtudes que no tiene. El basureo es injusto cuando consiste en negar virtudes auténticas. Y es cruel cuando la víctima es una persona inofensiva.

Obsérvese la diferencia entre ningunear y anonadar o liquidar. Ningunear es fingir que una persona no existe. Esto es lo que hacen los plagiarios y los autores que olvidan deliberadamente a colegas que les precedieron.

Por supuesto, no es necesario escribir para ningunear. Ningunea quien, cuando se menciona méritos de otra persona, pregunta despectivamente: “¿A quién le ganó ése(a)?” La idea subyacente es que todos corremos carreras, y que sólo valen quienes las ganan, independientemente de los medios de que se valieron.

En cambio, anonada o liquida a una persona quien la mata o borra señas de su existencia, tales como fotografías. Los muchachos de Stalin practicaban el arte de liquidar, tanto física como fotográficamente. Por ejemplo, retocaban fotografías en las que aparecía junto al Gran Jefe un difunto que lo había fastidiado, y de un saque lo extraían de la historia.

El ninguneo se practica en todas las escalas, desde el individuo hasta pueblos o períodos históricos. Por ejemplo, un mandatario azteca hizo quemar todos los documentos de los Mexicas, para que los vencidos perdieran su auto-estima y con ello su esperanza de recuperar su independencia.

En los regímenes totalitarios se ningunea al individuo al par que se florea al Estado o al partido dominante y su cabeza. Una de las consignas más populares del régimen nazi fue Du bist nichts, Dein Volk ist alles: Tú no eres nadie, tu pueblo lo es todo. Y el Mariscal Goering declaró una vez que la Revolución Francesa de 1789 no había ocurrido.

Un proverbio inglés dice Where everybody is somebody, nobody is anybody. (Allí donde todo el mundo es alguien, nadie es algo.) Este proverbio es una crítica a la mediocracia, el régimen en el que mandan mediocres.

No hay que basurear a los mediocres, porque se puede ser mediocre en un aspecto y sobresalir en otro. Ejemplo: el profesor que, aunque no es original, sabe enseñar. Otro: el gerente o funcionario que, aunque no se destaca por sus conocimientos técnicos, sabe organizar, arbitrar, motivar o elegir.

Algunear es muchísimo más difícil que ningunear: exige procrear, educar, ayudar de manera decisiva a vivir, o armar una campaña para que se crea que una persona tiene méritos de los que carece.

El buen alguneador ayuda a crecer: es un mentor o padrino. Los artesanos y los científicos no crecen espontáneamante, sino que se forman como aprendices de maestros avezados. Son ayudados a crecer por alguneadores de pro.

A los tiranos de oficina les gusta conceder ascensos inmerecidos.
Esto ocurre, por ejemplo, cuando un funcionario universitario nombra a dos docentes sin antecedentes usando el presupuesto que tiene para nombrar a un profesor con credenciales. Este tiranuelo pone en práctica lo que llamo ‘aritmética decanal’, en la que 0+0 = 1. ¡Flor de alguneo! (¿Le gusta este ejemplo de ninguneo?)

El alguneador de mala fe transforma a enanos reales en gigantes aparentes. Esta es tarea de empresas de publicidad comercial o política. Un ejemplo reciente es la súbita transformación del hijo menor del dictador norcoreano en general de alta graduación y heredero del trono.

El alguneo desmesurado se practicaba en la Antigua Roma cada vez que se decretaba que el emperador era divino. Y lo viene haciendo la empresa Michelin con sus muñecos antropomórficos llenos de aire.

¿Å quién le ganaste, fantoche Michelin? ¡Sin ton ni son, qué grande soy!

Un rey en la selva de las letras

Rudyard Kipling (1865-1936) premio Nobel de literatura en 1907 y autor de El Libro de la Selva, escribió deliciosos cuentos sobre animales; a mí me encanta El pequeño Elefante.

La escena de aquí arriba ocurrió hace unos días en El Parque Kruger de Sudáfrica, por fortuna, la manada de elefantes acudió rauda a pisotear al cocodrilo y salvar a su pequeño. La realidad, como casi siempre, supera a la ficción, aunque a veces, como en el cuento, tarde cien años.
Kipling, autor especialmente original y creativo, se apoya en la inocente trama de querer explicar cómo los elefantes obtuvieron su larga y útil trompa, que antes tenían pequeña y encogida. El cuento ya comienza en sí despertando la curiosidad del pequeño lector, quien se sentirá entusiasmado ante la necesidad de conocer las causas de tal metamorfosis. Y es que la curiosidad es la más sana de las necesidades a saciar en la infancia, y también una de las más complejas.

Insaciable es también la curiosidad del pequeño elefante protagonista del relato, que quiere saber qué comían los cocodrilos, y cada vez que lo pregunta, sus familiares -un despliegue de la fauna selvática- le propinan una paliza, a lo cual él ya está acostumbrado y lo acepta “un poco caliente pero nada atónito”. Por recomendación del pájaro Kolokolo, el paquidermo -tremendamente educado- viaja hasta donde viven los cocodrilos para preguntarles directamente a ellos qué comen. Tras el viaje y ante la presencia de una serpiente pitón bicolor se entrevista con el cocodrilo en el río Limpopo, y este le coge de la trompa. El pequeño elefante, que consigue escapar con ayuda del reptil, se queda muy triste con el nuevo aspecto de su trompa, así que la pone a remojo un par de días para que le encoja. Al ver que no lo hace, la serpiente le ayuda a ver las ventajas de su nuevo aspecto: podrá comer sin agacharse o esperar a que los frutos caigan de los árboles y además ¡podrá dar unos azotes con la trompa antes de que se los den a él!

“–¿Qué te parecería que te atizaran de nuevo?- dijo la serpiente.

–Discúlpeme –dijo el pequeño elefante pero eso no me gustaría nada.

–¿Qué te parecería azotar tú a alguien? – dijo la serpiente.

–Eso me gustaría muchísimo, de hecho– dijo el pequeño elefante.

–Bien, verás que tu nueva nariz te será muy útil para azotar a los demás con ella–”.

Cuando llega, sus familiares le dicen que su trompa es fea, y él les da la razón, pero les advierte que también es muy útil y lo demuestra dando a cada uno su merecido. Finalmente todos los elefantes van a ver a los cocodrilos del lago y adquieren la forma que hoy muestran, la misma que obtuvo el pequeño elefante y nunca más nadie azotó a otro animal.
La riqueza del cuento, además de en la ternura y sensibilidad con que está narrado, reside en los destellos de humor que entraña para el adulto. La grandeza de Kipling también se percibe por la ausencia total de complicaciones en el argumento, de explicaciones vacías a favor de la concreción y la claridad del sentido de todas y cada una de sus frases.
El Pequeño Elefante es una historia, muy próxima a su famoso Libro de la Selva, que podría formar parte de la tradición oral oriental.
A Kipling como a Chesterton, como a la mayoría, hay que entenderlos en el tiempo y las circunstancias que les tocó vivir, ambos eran defensores del Imperialismo Británico, pero también dos de los más grandes escritores de todos los Tiempos

Friedrich Nietsche

El individuo ha luchado siempre para no ser absorbido por la tribu. Si lo intentas, a menudo estarás solo, y a veces asustado. Pero ningún precio es demasiado alto por el privilegio de ser uno mismo.

Friedrich Nietzsche (1844-1900) Filosofo alemán.

Marcelino Camacho (1918-2010)

"Ni nos doblaron, ni nos doblegaron, ni nos van a domesticar".

Marcelino Camacho.

 Hasta siempre, compañero.

Pasión por Renoir

La pintura es una de las bellas artes más fascinante. Yo me quedo absorto cuando alguien me explica una pintura y me hace ver cosas que, ni por asomo, se me habrían ocurrido que estaban en el cuadro. Hay quien dice que la pintura se acabó con los impresionistas, sin duda es una apreciación a todas luces exagerada, sobre todo, por que se cargan a Picasso, pero también es cierto que desde entonces nos han dado mucho gato por liebre. Hay gente que explica tan bien el arte conceptual, que es capaz de hacerte ver una gama cromática donde sólo hay una mancha de azulete. Ante alguna de estas explicaciones que todos hemos vivido en alguna ocasión, es dificil no salir corriendo.

Aunque he asistido a clases de Arte Español y de Arte Universal me reconozco un ignorante en el tema, razón suficiente para atreverme a expresar mi opinión sobre algo tan delicado y con lo que espero no levantar ampollas. La pintura tiene un valor de uso bien escaso: el precio de los pinceles, la tela, el marco etc. y un valor de cambio absolutamente disparatado si hablamos de uno de los grandes maestros. En Tokio tuve oportunidad de ver un cuadro por el que un magnate japonés había pagado 40 millones de $, se trataba de Los Girasoles de Vincent Van Gogh, me pasé una hora mirando el cuadro sin encontrar una explicación a su precio. De eso hace 20 años; hoy sigo haciéndome la misma pregunta, con una variante, he llegado a encontrar una explicación:
al margen de gustos y consideraciones estéticas que pueden mover a muchas personas a hacerse con una determinada obra, lo cierto es que el arte es desde hace tiempo un refugio para las grandes fortunas. Se trata de un activo por el que no hay que pagar ningún tipo de impuesto anual y que se revaloriza año tras año gracias a Sothebys, Crhristie´s y los millonarios que crean inflación y siguen jugando con nosotros.

No se como me he liado, en realidad, sólo quería decir que he visitado la exposición, Pasión por Renoir, uno de los artistas más sobresalientes del Impresionismo. Estará en el Museo del Prado hasta el 6 de febrero del próximo año y, claro que vale la pena verla.

Contra la pobreza

En el año 2000 de un modo tan rimbombante como la mayoría de las cosas que hace la ONU y que luego no sirven para nada, se acordó al más alto nivel político La Declaración del Milenio. Consta de ocho objetivos a los que se compremetiron todos los países miembros de la ONU para acabar con la pobreza en quince años. Estos son:
1º Erradicar la pobreza extrema y el hambre.
920 millones de personas se acuestan con hambre cada día...

2º Lograr la enseñanza primaria universal
Sólo 37 de los 155 países en desarrollo alcanzaron la enseñanza escolar universal de ciclo completo.

3º Promover la igualdad entre los sexos, igualdad de género y autonomía de la mujer.
Si la violencia de genero es un tema preocupante en nuestro país, podemos imaginar como será en los países pobres. Según UNICEF el 57% de niños sin escolarizar son niñas.

4º Reducir la mortalidad de los niños de cinco años
El mundo ignora la mortalidad infantil. En los países ricos muere uno de cada 143 niños por enfermedades curables en la actualidad, en los países pobres muere uno de cada 10.

5º Mejorar la salud materna.
599.000 mujeres mueren al año por causas derivadas del parto según UNICEF, el 99% de ellas en los países pobres.

6º Combatir el VIH/Sida, la malaria y otras enfermedades
Cada segundo, el bacilo de la tuberculosis infecta a una persona en el mundo. 15.000 personas son infectadas por SIDA al día, y 5.000, mueren diariamente por esta causa.

7º Garantizar la sostenibilidad del medio ambiente.
Una de cada cinco personas carece de agua potable en el mundo. Los bosques desaparecen a un ritmo sin precedentes, los acuerdos sobre contaminación no se respetan. Los países ricos pueden comprar con dinero el derecho a seguir contaminando. Que aberración.

Y 8º Fomentar una alianza mundial para el desarrollo.
Para que en los países pobres se cumplan los siete primeros objetivos, es absolutamente fundamental que los países ricos cumplan con su parte del acuerdo que no se está cumpliendo.

"No escatimaremos esfuerzos para liberar a nuestros semejantes, hombres, mujeres y niños, de las condiciones abyectas y deshumanizadoras de la pobreza extrema [...]"

"Decidimos por tanto [...] esforzarnos por lograr la plena protección y promoción de los derechos civiles, políticos, económicos, sociales y culturales de todas las personas en todos nuestros países"

PALABRAS, PALABRAS, PALABRAS... han pasado diez años, una tercera parte del tiempo, y los avances son ínfimos.
Los objetivos del milenio no se cumplen, hoy es el Día Mundial de la Alimentación y  los madrileños salimos a la calle mañana día 17 de octubre,  para protestar contra El Hambre en el Mundo.
La pobreza no está en crisis, aumenta.

Annistia Internacional, Acción contra el Hambre y muchas ONGs más te esperamos en la convocatoria el domingo 17 a las 12, en la plaza de Cibeles de Madrid, ¿Te animas?

China é vicina

La China está cerca es una película italiana de 1967 dirigida por Marco Bellochio en la que destripaba a la burguesía por sus miedos ante el comunismo. Asustados por la perspectiva de vestir todos con la misma casaca Mao y la lectura obligada del libro rojo, reaccionaban de un modo exagerado. Hoy, quién se lo iba a decir a Bellochio, la China está más cerca, pero por la vía del capitalismo; y esta vez si que es para preocuparse. Siendo inadecuada toda analogía histórica, esta etapa de China recuerda los EEUU de Theddy Roosevelt en su irrupción abrupta, poderosa y universal.

Con el invento del capitalismo-leninismo (sistema capitalista y dictadura de partido único autotitulado comunista, nadie sabe por qué) su economía crece un diez por ciento cada año y ha hecho cambiar de mentalidad a los chinos: el consumismo ha entrado en sus vidas, y como son mil trescientos millones, que se dice pronto, consumen mucho, hacen subir los precios de los productos en los mercados internacionales y crean inflación...que afecta a nuestros bolsillos.

Hay que asumirlo, ha comenzado la  invasión amarilla en nuestro país por vía pacífica: en España, se conceden todas las facilidades a ciudadanos chinos para abrir sus negocios, estos acuerdos permiten que creen empresas sin pagar impuestos durante siete años, transcurrido ese plazo, estos mismos ciudadanos chinos pueden traspasarle el negocio a sus compatriotas, montar otro negocio y unos y otros no pagar impuestos durante otros siete años. Se supone que en contrapartida nos permiten mayores facilidades para el comercio de nuestras empresas en China, pero la balanza es cada vez más deficitaria para nosotros, y para muestra, un botón: hace un par de años vinieron técnicos chinos para aprender la elaboración del jamón ibérico; ya han conseguido que no se pueda distinguir entre ambos incluso por especialistas nuestros.

Las actividades económicas chinas en España aparecen con frecuencia relacionadas con la economía sumergida y hasta ilegal. Los inmigrantes chinos son explotados, en régimen de semiesclavitud, por mafias chinas que vulneran las leyes españolas en materia laboral, de seguridad e higiene en el trabajo e inmigración, sus comercios permanecen abiertos 365 días al año y a cualquier hora; tienen licencia para montar un "todo a cien", pero progresivamente van incluyendo alimentación, ropa, calzado...es imposible competir con sus precios y la contratación de mano de obra española es prácticamente inexistente.

Resumiendo, la actividad comercial china, no contribuye a disminuir el paro en España, no aumenta nuestra producción industrial, infringe la legislación española y obliga a los comerciantes españoles a competir en unas condiciones que son imposibles de alcanzar legal y honradamente y eso que los restaurantes chinos han dado un bajón porque ahora sabemos que nos pueden dar gato por liebre.

Que no se me malinterprete, mi blog se llama Mil leches, lo que deja claro que no soy racista, defiendo la inmigración y la igualdad ante la ley, precisamente por eso, me parece  muy desproporcionado el trato que le damos, por ejemplo, a un latinoamericano, que el que le damos a un chino a la hora de trabajar y establecerse.

La China é vicina y más vale que vayamos aconsejando a nuestros hijos que aprendan el mandarin para que se puedan entender mejor cuando trabajen como esclavos.

Buried (Enterrado)

La osadía en el cine, como en la vida, siempre merece un respeto. Buried es la segunda película del joven director español Rodrigo Cortés. Relata las penalidades de un trabajador de una empresa privada secuestrado y enterrado en vida en Irak. Toda la acción transcurre en el ataúd, sin exteriores y con un solo personaje. Gracias al prestigio que proporciona Sundance -se llegaron a pagar las entradas en la reventa por encima de ciento cincuenta euros- la distribuidora ha conseguido que sea exhibida en EEUU con más copias que ninguna otra película española.

Un tanto harto de tanta comedia mala asistí al estreno con el ánimo de sentir un poco de angustia, tampoco demasiado, uno no está para muchos trotes. Noventa y cinco minutos esperando agobiarme, asustarme, aterrarme, deseando tener el alma en vilo con un nudo en la garganta, que se me pusieran los pelos de punta...pues no, Cortés no es Hitchcock y la película está sobrevalorada, la tan esperada máxima tensión no aparece por ninguna parte.

Empieza teniendo sólo un Zippo y una Black Berry y luego vamos viendo en el ataúd un lápiz, una linterna, un papel, una petaca, una navaja, una lámpara de neón, una cámara de video, una serpiente...vamos como si los secuestradores hubiesen pasado por un chino de todo a cien antes de meterlo en la caja. Un fallo gordo es el del oxígeno ¿Cómo es posible que no se acabe nunca en un espacio tan reducido, con gritos, jadeos, una linterna, un Zippo todo el tiempo encendido, y hasta un fuego?

El guión es bueno, la dirección también y el joven Ryan Reynold es un gran actor. ¿Qué falla entonces? La pulsión dramática, esa que consiguiera un Steven Spielberg con veinticuatro años en Duel o Mercero en La Cabina con unos medios igual de escasos.
En 1962 Roger Corman dirigió a un extraordinario Ray Milland  en The Premature Buried (La Obsesión), basada en un cuento de Poe. Se trataba de la pesadilla de un hombre que padecía catalepsia por no ser enterrado vivo, eso si que era pasar miedo...

HUELGA GENERAL

Contra la Reforma Laboral - 29 S Huelga General

Con independencia de lo que se piense de los sindicatos y las críticas a los liberados muchas veces justificadas, hay verdades objetivas: La nueva reforma laboral aprobada por el PSOE significa la mayor agresión a los derechos de los trabajadores desde la instauración de la democracia.

La reforma laboral se hace utilizando la crisis como justificante, pero en realidad sólo está orientada a dar más facilidades a las empresas para hacer contratos irregulares, ignorar los convenios colectivos y despedir más barato a los trabajadores. La reforma significará más temporalidad y una sustancial rebaja en la indemnización por despido improcedente; enormes facilidades para que las empresas se descuelguen de los convenios en materias como el salario, la jornada o los horarios; más precariedad, más inseguridad, menos sueldo, menos derechos.

Pero a pesar de todo eso, esta reforma es sólo la punta del iceberg. Por debajo está la realidad. Están las pésimas condiciones de trabajo que se viven en la inmensa mayoría de las empresas, el incumplimiento continuado de los convenios, el cobrar menos del salario estipulado, el trabajar hasta la hora que al empresario le convenga; está la obligación de hacer horas extras si no quieres que te despidan, no tener vacaciones y hacer todo lo que te pidan si no quieres que te señalen la puerta. Hoy el trabajador es pura morralla al servicio del capital. Vive con el miedo de no saber si mañana podrá seguir pagando, o simplemente seguir comiendo. La codicia del capital no tiene límites; me temo que para los trabajadores, vuelven las condiciones del siglo XIX y la semi esclavitud laboral.

Otro tema que pretenden negociar también a la baja es la reforma de las pensiones. ¿Que se puede decir cuando se pretende congelar la pensión a una viuda que está cobrando de 460 a 600 € mensuales? Que es sencillamente indecente. De hecho, congelar las pensiones cuando se siguen comprando aviones de combate y subvencionando a la Iglesia en un Estado Laico es indecente.

Es muy posible que no se consiga nada con esta huelga, pero al menos por dignidad, es obligado manifestar nuestro desacuerdo como trabajador, parado o pensionista por que a todos nos va a afectar. Yo voy a la huelga, ¿Y tú?

Adios a un hombre honesto

Su dignidad y la autenticidad de su lenguaje directo como parlamentario, fueron la más clara exposición de que no todos los políticos son iguales.

Nunca antes un insulto estuvo más justificado: mientras criticaba la invasión de Irak desde el estrado, la bancada de la derecha no paraba de fustigarle entre risas “vete con la música a otra parte”, “lárgate con la mochila”. Labordeta no pudo aguantar más y les soltó un “a la mierda” que era lo menos que se merecían sus señorías por no respetar la intervención de un portavoz elegido por el pueblo que en ese momento se hacía eco del sentir del 90% de los españoles que estábamos en contra de la invasión.
LABORDETA, el aragonés entrañable y republicano que era amigo del rey, nos ha dejado, pero su voz y su Canto a la Libertad nos acompañarán siempre.

Homenaje de El Plural.com:
Viejo bribón nos dejas
como viviste tu vida
criticando la injusticia
pero sin iras ni quejas

Seguro que a donde vas
ni hay envidias ni hay rejas
tampoco vas a encontrar
los groseros facistoides

a quién un día excepcional
pusiste entre "collejas"
de tu verbo magistral
en las heces más complejas

¡Adiós LABORDETA, amigo!

gracias por tu poesía
por tu nobleza baturra
y por no bajarte "de la burra"
ante la gran mayoría

de gomosos pisaverdes
del Congreso y el Senado
por lo que nos has enseñado
con sapiencia y valentía

que el hombre, en su maestría
nunca es más hombre cabal
que cuando manda a la mierda
¡A mas de una "señoría”!

La Elegancia del Erizo

Los prejuicios son esas fronteras que nos ponemos a nosotros mismos para protegernos de las malas cosechas con las que nos enfrentamos a la vida; a veces, casi sin querer, añadimos más piedrecitas a nuestra particular muralla y otras veces conseguimos derribar algún bloque gracias a la información y el aporte de la cultura. Para nuestra desgracia, muchos nos acompañaran siempre.

La Elegancia del Erizo (Seix Barral) es una novela que me resistía a leer porque me sonaba a libro de autoayuda. Esa contraportada que habla de como alcanzar la felicidad, la amistad etc. ... es una invitación a apartarse de su lectura. El comienzo tampoco ayuda mucho, una niña repipi de doce años que sabe más que toda su familia incluso que las visitas, y una portera con cincuenta y cuatro años y apariencia de portera que es un tratado de filosofía en su interior no hacen muy creíble la trama. Cuando sigues leyendo, cuando te enganchas y se tambalean tus certezas, te das cuenta de que el libro está muy bien escrito, que es pura literatura, un goce intelectual.

René, la portera con apariencia de portera, y Paloma, la niña con apariencia de repipi, viven en el 7 de Grenelle un inmueble burgués de Paris casi sin conocerse hasta la llegada de un japonés que cambia sus vidas. Sin más preámbulos, la novela es también un ensayo filosófico y sociológico absolutamente delicioso.

Muriel Barbery: "En mi país hay una gran fractura entre las clases sociales y un elitismo cultural muy fuerte. El fenómeno de la integración de la inmigración ha sido un absoluto fracaso". Para fustigar a la burguesía francesa con humor y vender más de un millón de libros en su país hace falta tener mucho talento.

El próximo curso no dará clases de filosofía. Su gran éxito literario le va a permitir realizar uno de sus sueños: desplazarse por un año a Japón para escribir su próxima novela que versará sobre uno de los mejores directores de cine de la historia: Yasujiro Ozu (1903-1963) autor de Cuentos de Tokio (1953), para muchos, una de las diez mejores películas de la historia.
La Elegancia del Erizo se ha llevado al cine con éxito desigual; la novela, sin embargo, ha triunfado en todas partes.

Gracias a Olga y Félix por su insistencia en que la leyera.

El Tercer Hombre

Una obra maestra del cine británico que en 1999 fue elegida por los espectadores ingleses como la mejor película realizada en Inglaterra en toda su historia.

Ya que Hollywood derrapa por falta de talento y tiene que recurrir con excesiva frecuencia a los efectos especiales volvamos la vista hacia algunos clásicos imperecederos como El Tercer Hombre (1949).

La dirección es de Carol Reed, pero el sello personal de Orson Welles se aprecia en cada plano y contra plano, en los picados, en los ángulos imposibles y en las sombras, uno de los grandes signos de distinción de Welles. Sin embargo, nada te distrae de la trama urdida por el gran guión de Graham Green.

La Viena de los primeros años de la posguerra en la que las cuatro potencias ganadoras intentan quedarse con la mejor parte del pastel es el lugar ideal para negocios sucios y crímenes que no dejan huella. La puesta en escena es magnífica, con calles mojadas por la lluvia, gente asustada sin fiarse de nadie donde se vende todo aquello que se pueda comprar, sin reparar si se hace daño a terceras personas. La atmósfera que se respira es de miedo y la persecución por las cloacas se ha imitado docenas de veces, pero yo me quedo con una de las escenas en la noria del Prater Vienes, cuando el malvado Harry Lime (Welles), responsable de la muerte de muchas personas por vender penicilina adulterada, intenta justificar lo injustificable con la frase: "en Italia, en 30 años de dominación de los Borgia, no hubo más que terror, guerras, matanzas, pero surgieron Miguel Ángel, Da Vinci y el Renacimiento. En Suiza, por el contrario, tuvieron 500 años de amor, democracia y paz ¿Cual fue el resultado? ¡El reloj de cuco!”

Puro expresionismo y autentico Cine Negro. Orson Welles, Trevor Howard, Joseph Cotten y la bellísima Alida Valli logran una interpretación magistral en la que seria difícil hacer diferencias. La cítara de Antón Karas presta unas notas que se han convertido en referente a la hora de hablar de música de cine y la fotografía de Robert Krasker ganó el Oscar.

La escena final está considerada como la mejor de la historia del cine. Consiste en un plano secuencia de dos minutos -demasiado para la impaciencia de los espectadores actuales- en la que el espectador puede dejar volar la imaginación y sacar sus propias conclusiones; una de ellas podría ser que en la vida, a veces, no podemos escoger, ni amores, ni amigos, ni aventuras...

Ta-tará-tatá-tatá, ta-tará-tatá-tatá

Matar a un ruiseñor

Si aún no la has visto, el día que decidas ver esta película, que no te moleste nadie, sólo déjate llevar con la mente abierta, al final, te sentirás mejor persona.

Adaptar una buena novela al cine nunca es sencillo. Yo me temo que no llegaré a conocer una buena adaptación de mi novela favorita: Ana Karénina, pero hay muchas y algunas tan buenas como ésta.

La novela fue premio Pulitzer en 1960 y el guión cinematográfico es uno de los mejores de todos los tiempos. Refleja la época de la gran depresión de los años 20 y la violencia racista en el estado de Alabama. La valentía de Atticus al defender a un convecino de color le lleva a enfrentarse a un pueblo plagado de prejuicios con el único apoyo de sus dos hijos.
La dirección de Robert Mulligan es perfecta, la fotografía crea una atmosfera muy difícil de conseguir jugando espléndidamente con las sombras. La música de Elmer Bernstein transmite la tensión adecuada y fue nominada para el Oscar, La interpretación contenida de Gregory Peck en el papel de Atticus Finch fue la mejor de su carrera y ganó el Oscar merecidamente por delante de Peter O’Toole en Laurence de Arabia.

Memorable la escena final, cuando todos los negros se ponen de pie y rinden un silencioso homenaje a Atticus al abandonar la sala después de terminar el juicio.
En uno de mis viajes, ahora no recuerdo dónde, leí una placa que decía "Diamons are everywhere". Si se refería a valores sociales, a lecciones de ética y moral de los que tan necesitados estamos estos días, es inexcusable ver Matar a un ruiseñor. Película que debiera se ser de visión obligatoria para profesores y pedagogos, así como para los padres comprometidos en una educación de sus hijos dentro de unos márgenes de respeto y tolerancia al ser humano por encima de credos, razas o procedencia.

Uno, Dos, Tres

Estamos en plena "guerra fría", rusos y yanquis encuentran con facilidad argumentos para amenazarse esgrimiendo armas nucleares. MacNamara (James Cagney) delegado de Coca-Cola en Berlín Occidental, acaricia desde hace tiempo la idea de introducir su marca en la URSS. Sin embargo, el señor Hazeltine, su jefe, le encarga cuidar de su hija Scarlett (Pamela Tiffinn) que llega a Berlín esa misma tarde. Se trata de una alocada joven que, a los dieciocho años, ya ha estado prometida en cuatro ocasiones. Scarlett, eludiendo la vigilancia de MacNamara, se enamora de Otto Piffl, un joven alemán de la zona comunista. La cosa se complica cuando Scarlett anuncia que se ha casado con Otto (Horst Buchholz), momento en que los acontecimientos se precipitan a un ritmo endiablado para conseguir una situación de normalidad.

Uno, Dos, Tres, supone un golpe de aire fresco. Billy Wilder no deja títere con cabeza con esta sátira política llena de gags marca de la casa y con la soberbia interpretación de uno de los más grandes de Hollywood: James Cagney.
La danza del sable de Khachaturian es el fondo que acompaña la mayor parte de un film pleno de acción.

En esta escena, que solo puedo ofrecer en VO, los rusos se afanan por conseguir a la bella secretaria (Lilo Pulver) ofreciendo cuanto tienen y más: caviar, vodka, cohetes (-no se preocupe, nuestros cohetes también son una porquería-).
Wilder nos dejó media docena de comedias extraordinarias, según Trueba , Billy era Dios, yo creo que exagera porque el más grande de la comedia fue Lubitsch.

Sacco & Vanzetti

Después de ver que lo que se hace hoy en día y que los atrevidos dicen que es cine, he decidido sacar del desván de mis recuerdos algunas de las joyas a las que yo llamo cine. No pretendo dar lecciones a nadie, solo hablar del cine que me gusta.
Tal día como hoy, en el mes de agosto de 1927, fueron electrocutados en Boston dos hombres inocentes: Nicola Sacco y Bartolomé Vanzetti; a lo largo de la historia se han dado infinidad de casos parecidos pero pocos levantaron el revuelo de este. Durante el proceso, hubo manifestaciones de protesta en varias capitales europeas y también en EE. UU. Era una época donde el hambre y la pobreza hacían estragos, y el temor a la revolución rusa de 1917 había despertado una persecución xenófoba hacia todas aquellas personas que eran extranjeras y consideradas potencialmente peligrosas por las "ideas" de libertad y lucha que traian de Europa. Cincuenta años más tarde, el gobernador de Massachusetts, Michael Dukakis reveló lo injusto de la sentencia. No importa, la discriminación hacia el mundo latino por parte de los anglosajones sigue vigente hoy en día.

La película es cine comprometido y si me apuras panfletario, pero pocas veces se ha llevado a la pantalla una denuncia sobre una injusticia con más acierto que en Sacco & Vanzetti. Cine sobrio con una gran tensión narrativa y con dos grandes interpretaciones de Gian María Volonté y Riccardo Cucciola. La banda sonora de Ennio Morricone nos dejó un tema impagable interpretado por Joan Báez "Here's to you Nicola Y Bart". Sin duda es la canción que consagró a su autora y a su compositor y que ya forma parte de la historia del siglo XX sobre dos victimas inocentes, inmigrantes pobres sin nada que perder salvo sus vidas a manos de sus verdugos.

Origen

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Lo mío con el cine es de "cinemiento" pero viendo las películas que se hacen ahora y que celebran hasta los críticos de cine -¿Estarán comprados como los críticos taurinos de antiguamente que recibían un "sobre" si hacían una buena crónica de la actuación del maestro?- estoy a punto de gritar: Ave, cinéfilos, morituri te salutant.

Origen tiene un buen comienzo aunque poco original, Matrix tocaba el tema con más acierto. "Una idea es peor que un virus y cuando se inserta en la cabeza de alguien, ya no tiene la posibilidad de deshacerse de ella". La idea, en esencia es buena, el problema viene cuando hay que desarrollarla y ahí se cae el guionista, el director, el de los efectos especiales y hasta el sursum corda. Es una película de sueños sin sueños; me explico, Christopher Nolan se pasa media peli tratando de explicar la mecánica de los sueños en una especie de video juego a tres niveles absolutamente pretencioso. Nadie sueña con unas leyes exactas e inamovibles ¿Te imaginas que nos levantáramos diciendo "he tenido un sueño de catorce minutos y treinta segundos muy divertido"?. Pues no. Los sueños no son lineales, no tienen lógica interna, no siguen ningún patrón. Nolan se mete en un limbo del que solo sabe salir a tiros que no sabes muy bien a que vienen pero que dan mucho juego. ¿Porque envejece el personaje de Ken Watanabe y no lo hace el de Leonardo di Caprio? Hay muchas cosas muy mal resueltas.
A mí, me ha dejado más frío que la última media hora sobre el hielo a lo James Bond pero con música mala. Vamos que no te la recomiendo a pesar de lo bien que la han puesto.
A Carla,  a Emilia,  a Perico y a Celia les ha encantado, pero claro, entender de cine no entiende cualquiera...

Atapuerca

Si nos preguntaran por uno de los momentos estelares de la historia en los que nos habría gustado estar, las respuestas serían de lo más variado. A mí, que me mareo en un barco de pedales de los que tienen en la playa para los turistas, me habría gustado pasar una temporada en el Beagle con Charles Darwin viendo como analizaba y clasificaba plantas y animales del Pacífico. Durante ese viaje, Darwin cosechó información suficiente para publicar veinte años más tarde con gran polémica El Origen de las Especies, libro que es obligado citar a la hora de hablar de la humanidad antes de la historia.

Acaba de inaugurarse en el centro de Burgos el Museo de la Evolución Humana. El museo no sustituye a la experiencia de conocer los yacimientos de la sierra de Atapuerca -a 20 Km. de distancia- sino que la complementa y anima a sus visitantes a desplazarse a la sierra y descubrir, in situ, los secretos que atesora. Miguelón, La Sima del Elefante, La sima de los Huesos, La gran Dolina, El Portalón, La Cueva Mayor y La Cueva del Mirador, son nombres familiares para la comunidad científica mundial.

Es tanto y tan importante lo que se consigue extraer de los yacimientos que solo lo hacen durante dos meses al año, los otros diez son necesarios para la investigación y clasificación de los hallazgos.

En la sierra burgalesa se encuentra prácticamente toda la secuencia del ser humano en Europa en el último millón de años, algo inédito en un espacio tan reducido como son los yacimientos de Atapuerca, Patrimonio de la Humanidad desde 2000. Junto a restos fósiles del Homo antecessor, nueva especie descubierta por el equipo dirigido por José María Bermúdez de Castro junto a Eudald Carbonell y Juan Luis Arsuaga, en Atapuerca también estuvo el Homo heidelbergensis y han aparecido restos fósiles del Sapiens. Sólo resta hallar un rastro del Neardenthal para tener toda la secuencia. Y todo apunta a que también pasó por Atapuerca.

El museo está aún en periodo de rodaje -abrió sus puertas en julio-, pero es muy agradable de ver y muy didáctico para los más pequeños.

Los toros

No es extraño que la mayoría de los dueños de animales de compañía les profesen un cariño especial, en ocasiones, superior al que le tienen a alguno de sus familiares. El animal doméstico jamás les culpará por las promesas incumplidas, nunca criticará a sus dueños por una mala acción; sencillamente carece de capacidad para pensar, premisa indispensable a la hora de defender los derechos de los animales que, en bioética, han dado en llamar especismo. Las comparaciones son odiosas pero necesarias a veces para aclarar conceptos: ¿Que es más importante un toro o un niño?

En el mundo globalizado en el que vivimos, todos somos responsables de cuanto pasa; otra cosa bien distinta es que tengamos capacidad para cambiar algo, que la tenemos. Pero lo que decimos, hacemos, escribimos, enviamos, incluso lo contrario es responsabilidad de cada uno de nosotros.

Los jóvenes que se tumban desnudos y pintados de rojo en las ferias delante de las plazas de toros son, sencillamente, una panda de frívolos pequeño-burgueses que debieran preocuparse en primer lugar de los mil millones de seres humanos que pasan hambre en el mundo, o de los cuatro mil seres humanos, la mayoría niños, que mueren diariamente por falta de agua, mientras ellos se pasan media hora en la ducha para quitarse la pintura.

Hobsbawm establece una diferencia entre tradición y costumbre que no parece desacertada a tenor de los acontecimientos; según él, el poder impone las tradiciones (desfiles, procesiones etc.), que dificilmente va a prohibir, y el pueblo las costumbres (carnavales, pasacalles, corridas de toros etc.). Yo, estoy con el pueblo.

Sólo los desaprensivos disfrutan con el sufrimiento animal, yo soy de natural pacifista pero me encanta ver como se revuelve la ostra cuando le hecho el limón ¿será que el tamaño sí importa?

Aún reconociendo que es un espectáculo sangriento al que no le quedan más allá de treinta años, soy taurino de nacimiento; he visto a los mejores toreros desde los años 50 del siglo pasado y creo entender algo sobre toros. El espectáculo taurino es único e incomparable por su colorido, plasticidad y porque en ningún otro lugar se está tan cerca de la muerte sin protección. La épica y la tragedia muestran su cara más honda a la hora de crear arte con dificultad extrema. Cuando el momento sublime estalla, cuando se juntan belleza y armonía acompañados de la técnica necesaria, nace la gloria que sólo saben ver los profesionales y los buenos conocedores del toro...o los que sienten el arte.
Pocas cosas se pueden igualar a un pase cambiado de Castella, a un derechazo de Perera, a un natural de El Cid, a un estatuario de José Tomás o a un trincherazo de Morante.

El Circo de las Pulgas

En Santander en verano se respira cultura por todas partes, conferencias en la Magdalena, exposiciones de Arte Contemporáneo en el Palacio de Exposiciones, la celebración de "La noche más bella"  en El Museo de Bellas Artes, actuaciones en la Plaza Porticada, concursos de Pinchos etc.  Ayer vi un espectáculo en el que me invadió una sensación de déjá vu, mientras contemplaba las evoluciones de Lulú, Zazá y Mimí, las tres diminutas artistas del Circo de las Pulgas.

Durante años, mi amigo Carlos Berrocal y yo viajábamos por el mundo con el ánimo "tremendamente vacilón". Nunca nos tomamos nada en serio, empezando por nosotros mismos, y así seguimos conscientes de lo efímero  de nuestra existencia y de que hay gente tan estúpida que vive como si fuese a durar doscientos años. En nuestro caminar por sitios de los que ya hemos perdido la cuenta, solíamos improvisar a la hora de comunicarnos con gente de lo más insospechada, pero nuestras respuestas no variaban mucho ante dos preguntas clave: de donde eramos y a que nos dedicábamos. A la primera pregunta contestábamos que eramos japoneses y no parábamos hasta convencer a nuestros interlocutores de que se puede ser japonés sin necesidad de tener la piel amarilla y los ojos rasgados, obviamente sin enseñar nuestra documentación, algo que nos habría delatado. Y a la segunda, nos definíamos como artistas de circo. Yo era el lanzador de cuchillos y él el hombre bala o al revés, pero eso si, dependiendo de la ocasión, mi madre o la suya, era la mujer barbuda. Si venia con nosotros alguna compañera no era raro que le diéramos el titulo de Domadora de Pulgas, por eso, después de ver la diminuta carpa en la plaza de Pombo  no he podido resistirme a conocer el espectáculo de la compañía belga Petit Miracles.
El gran Panzani, domador de las fieras, nos explica la procedencia mientras las mantiene a raya con el látigo:  "Mimí,  la más pequeña de las tres, viene de China, la encontré en un tigre y como está alimentada con la sangre de ese animal tiene más fuerza que ninguna y es la malabarista; luego viene Zazá, la pulga peruana que encontré en el lago Titicaca y como está acostumbrada a las alturas del Perú es la equilibrista y da los saltos mortales sobre la minipiscina; y por último está Lulú, la encontré en las faldas del volcán Etna y es la única pulga del mundo que escupe fuego, la reconozco porque huele un poquito a quemado".

El Circo de las Pulgas estuvo a punto de desaparecer por la llegada de los jabones y la higiene allá por los años 40 del pasado siglo pero se ha recuperado con mucha fuerza y gran éxito debido a que no tiene nada que ver con lo virtual. Recupera la tradición burlesca de las barracas de feria, es puro ingenio, manipulación y poesía, y grandes y pequeños salen agradecidos después de ver la actuación. Hoy sólo funcionan dos Circos de Pulgas en el mundo.
Es también un espectáculo donde los adultos recuperan su alma de niños y encuentran la fantasía. Recuerda que sin fantasía se puede vivir, pero, hazme caso, no vale la pena.

Reflexiones en un mundo global

Si fuese ciudadano de otro país y quisiera venir a España para mejorar mi nivel de vida y poder expresarme democráticamente, a mí me gustaría ser cubano.

El 8 de agosto de 2007 siete pescadores tunecinos rescataron a 44 náufragos en las aguas del Mediterráneo y los condujeron a la isla de Lampedusa, en Italia, a unos pocos km de donde se encontraban. Allí, los salvadores recibieron el trato que merecían: fueron encarcelados e incomunicados durante 32 días y siguen aguardando el resultado de un proceso judicial que puede acarrearles penas de hasta 15 años de cárcel "por favorecimiento de la inmigración clandestina". Las leyes del mar y de la humanidad obligan a socorrer al prójimo; las leyes de la UE prohíben y castigan la compasión.

No hace falta ir tan lejos en el tiempo y en el espacio, las buenas condiciones del mar están propiciando en los últimos días la llegada de pateras y embarcaciones neumáticas a las costas andaluzas. Mientras en Motril se enterraba a las cinco mujeres y niños fallecidos en un naufragio en el litoral granadino ocurrido hace unos días, otra barcaza era interceptada ayer en las costas de Cádiz con 51 inmigrantes, ocho más en Escombreras (Almería), diecinueve en Cartagena, en total unos ciento veinte seres humanos han conseguido llegar con vida a nuestras costas en lo que va de mes.

No debería haber ningún preso en ninguna cárcel del mundo por motivos políticos pero algunos temas de política internacional no son fáciles de entender. Moratinos ha dado un recibimiento casi con honores de estado a los presos políticos cubanos, el Ministro de Asuntos Exteriores les ha proporcionado alimentos, ropa, casa y se ha comprometido a buscarles trabajo, pero ¿Y los que no son "embajadores de la libertad"? ¿Que pasa con los otros "negritos" que arriesgan, y muchas veces pierden su vida, para vivir mejor? ¿Estos no son hijos de Dios?

Está claro que no podemos acoger a todo el mundo, pero hay cosas tan desproporcionadamente injustas en el mundo global e hipócrita en el que vivimos como para sacarle los colores a cualquiera.
Dirigen de tal modo nuestra manera de pensar, que nos dan de bofetadas y creemos que nos acarician, nos insultan y pensamos que nos lanzan piropos. Galeano, uno de los pocos grandes que nos quedan con autonomía para pensar, lo deja bien claro: "Nos mean y dicen que llueve".

Del Bosque, un señor

El poder de La Roja conquista el mundo.
 La inscripción que llevaba el autobús que transportaba a la selección es sin duda exagerada como casi todo lo que rodea al triunfo movido por las emociones pero bienvenido sea si sirve para calmar a un país, ilusionarlo de nuevo y mejorar una imagen que no se correspondía con la realidad a pesar de la gran crisis que estamos viviendo a todos los niveles.

La selección española de futbol siempre se caracterizó por dar patadas desde los tiempos de Clemente, por el miedo escénico ante compromisos importantes y por tener últimamente una panda de gañanes, bocazas, paletos y además catetos como entrenadores-seleccionadores.

A los aficionados madridistas no nos ha sorprendido el éxito de Del Bosque; conocíamos su capacidad técnica y lo bien acompañado y asesorado que iba a estar con Grande y un hombre al que conozco bien y es mejor que siga en el anonimato porque es donde le gusta estar: Paco Jiménez. Con un grupo de grandes jugadores y un poco de suerte tan necesaria en el futbol como en la vida el triunfo estaba asegurado.

Para definir a Del Bosque como persona se han agotado todo los adjetivos, el hombre tranquilo, ponderado, modélico, sin estridencias, sin sacar la libreta de los rencores aunque podría hacerlo y tendría razón, también se ha dicho que en vez de una, tiene media docena de manos izquierdas y es verdad, es difícil escuchar de su boca los topicazos y las estupideces propias que salen en los medios deportivos a diario y si dice alguna frase como " el que es gilipollas sigue siéndolo hable en el idioma que hable" es difícil no estar de acuerdo con él.

Para mí la imagen más bonita del triunfo de la selección no ha sido el gol de Iniesta ni ver a Casillas levantar la copa en Johannesburgo sino contemplar  en el autobús de la celebración por las calles de Madrid a Vicente Del Bosque, siempre en segundo plano, pasar la mano por el hombro de su hijo Álvaro que tiene síndrome de Dawn, con la cara de satisfacción del deber cumplido.

Nacha Guevara

La primera vez que actuó en Madrid fue en 1976, sólo estaba acompañada por Alberto Favero, su marido, el piano y un perchero lleno de echarpes, sombreros y estolas con los que se adornaba en cada canción. Cantaba, bailaba, e interpretaba y todo lo hacía tan bien, que los aplausos al final de cada función solían durar cinco minutos de media; el espectador de la decada de los setenta, recien salido de la censura, no estaba habituado a que una solo mujer acompañada de un piano pudiera deslumbrale durante un par de horas.  Lamentablemente anoche no había perchero; la gran diva argentina, la magistral cantante tiene 69 años y ya no puede cantar y bailar a la vez. La voz sigue siendo genial y por fortuna siempre estará You Tube para los que quieran ver como bailaba.

Nunca me gustó asistir a un estreno, confieso que no sabía que lo era hasta que empecé a ver el "famoseo" típico de la tele-basura. Nacha es una artista total con una voz de mezzo-soprano que le permite hacer lo que quiere; no es raro que una mujer con tanta clase y estilo se haya convertido en icono gay y que la mayoría de los espectadores "entendiera" como se dice en el argot.

Nacha y Alberto han hecho grandes arreglos con las letras de poetas como Martí, Neruda, Paúl Éluard, Silvio Rodríguez y Mario Benedetti que, como se sabe, eran y algunos siguen siéndolo, una panda de comunistas irredentos.

Asistí con ganas de que cantara a Benedetti y no salí defraudado. El espectáculo se llama "Mucho Más Que Dos" en su honor, y la voz de Mario, el entrañable Mario, al que hay que dar gracias por el fuego, por darnos la tregua, por enseñarnos la diferencia entre táctica y estrategia y por decirnos que en la calle codo a codo somos mucho más que dos, se escuchó en off en más de una ocasión.
Este de aquí abajo es un extraordinario arreglo del matrimonio para que la memoria de Benedetti siga viva.

Los Narcocorridos

La canción protesta nace para sacudir la conciencia de mentes acomodadas y tiene sus origenes en los EEUU durante la guerra del  Vietnan. Bob Dilan y Joan Baez son sus máximos exponentes. En America latina, Atahualpa Yupanqui, Cafrune, Violeta Parra, Victor Jara y el grupo Quilapayun,  y en España, el cantante y poeta francés Georges Brassens fue sin duda  el que más influjo tuvo sobre los españoles que comenzaron a aparecer en el tardofranquismo como  LLac, Serrat, Raimon etc. En los ochenta, Carlos Mejia Godoy hizo popular una canción con la que enseñaba a montar un fusil a los soldados de la revolución sandinista, que luego se quedó en  agua de borrajas, y ahora, en Méjico, con un punto bastante original y arriesgando sus propias vidas, están de plena actualidad los Narco Corridos.

La mayoría de los grupos y cantantes está amenazados de muerte por los cárteles de la droga, algunos de los cárteles son tan conocidos como los de Sinaloa, Tijuana y Juarez, pero hay muchos más. El último cantante asesinado, tan sólo hace una semana, se llamaba Sergio Vega "El Shaka". Lo dejó todo bien arreglado por si le mataban, la herencia era para sus dieciocho hijos, aunque se calcula que ahora aparecerán muchos más. Cuando les preguntaron a los sicarios por qué le dispararon treinta veces a quemarropa, contestaron como el chiste de Gila pero con acento de Guanajuato "pues no más, el hijo de la gran chingada, no dejaba de llamarnos asesinos..."

En ese pueblo tan deliciosamente ingenioso, creador de neologismos a diario para gloria de nuestra lengua y que tanta gracia nos hace por su acento, es uno de los sitíos donde más me he reido; a su manera, y con el peligro que conlleva, los grupos de narcocorridos denuncian el drama que se vive en el norte;  algunos de los más famosos son Los Tucanes, Los Morros del norte, Los Amables del norte y los Tigres del norte; el que traigo hoy aquí, es uno de los de más éxito: Exterminador.

      

Para los mejicanos, el río Bravo marca la distancia entre el norte  y el sur condicionando sus vidas; los récords de muertes por el narcotráfico se baten todos lo años; en lo que llevamos del 2010 son más de mil victimas las que se ha cobrado la droga.

La duda no es una condición placentera

pero la certeza es absurda

Voltaire

Principios de bioética laica, Javier Sádaba

Se abre un gran horizonte para aquellos que tienen la inmensa fortuna de no haber perdido la curiosidad; no es necesario estar especializado en cualquier rama de la ciencia o de la filosofía, sino ser simplemente un ser humano comprometido con su entorno y movido por el Sapere Aude de Quinto Horacio Flaco.

Los ratones knockout, la cacotanasia, la fisión binaria, el Stem Cell, la ortotanasia etc. son temas desconocidos para un neófito en la bioética pero sin duda apasionantes cuando te los cuenta Javier Sádaba (Portugalete, 1940) en un ensayo, Principios de Bioética Laica (2004, Gedisa editorial) con ausencia de dogmatismo y con sencillez para una mayor comprehensión de neófitos entre los que me encuentro.

Entre el cúmulo de preguntas que plantea, hay alguna que te deja con la mente en blanco por el efecto sorpresa que produce en el lector ¿que trato le daríamos si se nos presentara ahora un autrolopitecus o un nearthental?

No es cuestión de decir que sí a todo, por el simple hecho de que sea innovador tener una mente abierta a la investigación científica y considerar que es acorde con el pensamiento laico, humanista, racional etc... y por otra parte tampoco habría que negarse a los avances científicos como ha sucedido tradicionalmente por las mentes más conservadoras con el argumento de que es mejor dejar las cosas como están o que hay que poner freno porque de lo contrario seria un desmadre de imprevisibles consecuencias. En la primera decisión actuaríamos como un papagayo diciendo que sí a todo sin cuestionarnos nada y en la segunda seriamos un avestruz que cree que escondiendo su cabeza no se mojará en caso de lluvia. Ambos términos nos acercarían a los animales irracionales (?) y, si bien no estamos tan lejos de ellos como algunos piensan, quizás no sea el camino más adecuado, por tanto, habremos de llegar a acuerdos, que, en esto como en tantas cosas en la vida, son absolutamente necesarios para avanzar.
Es el eterno debate entre ciencia y religión y un conflicto de intereses de muy difícil solución por cuanto el conocimiento aleja al hombre de la religión, pero ésta sigue jugando un papel fundamental, no tanto en cuanto poder con capacidad de decisión, sino por asentamiento social -que no rigor moral- que de ninguna manera podemos soslayar.
Sádaba se sigue y nos sigue haciendo preguntas sobre algunos conceptos como la dignidad, la libertad etc, y, curiosamente en una de las mentes más brillantes del panorama filosófico español, no desarrolla ninguna teoría, sino que deja la filosofía para el lector, así que yo no voy a desaprovechar la ocasión: con el concepto dignidad jugamos todos, creyentes y no creyentes. La dignidad, como la libertad o el derecho a la vida son conceptos abstractos sujetos a un sinfín de interpretaciones, no es lo mismo la libertad de la que habla Israel, que de la que habla Palestina, por ejemplo, ni la interpretación sobre la defensa del derecho a la vida que hace un objetor que está dispuesto a ir a la cárcel con tal de no matar a un semejante en el campo de batalla, que la que hace la Conferencia Episcopal española tan preocupada por el aborto, pero tan despreocupada por el soldado que no quiere matar.

También se puede desmoronar el peso de la ideología cuando se trata de nuestra salud, un buen ejemplo de ello lo tenemos en el matrimonio Reagan, a raíz de descubrirse que el ex presidente padecía Alzheimer, la Sra. Reagan no tuvo empacho en abogar por la investigación con células madre, a pesar de sus creencias ultra conservadoras y muy cercanas a la línea creacionista. Sin ir tan lejos, en nuestro país, con uno de los sistemas de cobertura médica por parte del estado más avanzado del mundo, son muchos los ciudadanos que suelen denominarlo "la inseguridad social", salvo cuando tienen que ir a urgencias claro está. Alonso Quijano lo definía muy bien: "cosas veredes amigo Sancho..."

Estamos en un proceso en el que la ciencia-ficción que conocíamos se ha convertido rápidamente en realidad. Nos encontramos con puertas cuyos pomos jamás habíamos visto antes, y nuestros asideros carecen de fijación, pero también estamos entrando en un mundo apasionante para aquellos que quieran atreverse a saber, y Sádaba, instalándonos en la duda como punto de referencia, nos enciende algunas bombillas.
La conclusión es una de las pocas cosas que Sádaba deja muy claro en el libro: la bioética o es laica o no es.

Este blog está de luto

En ningún momento de la historia, en ningún lugar del planeta, las religiones han servido para que los seres humanos se acerquen unos a los otros. Por el contrario, sólo han servido para separar, para quemar, para torturar. No creo en Dios, no lo necesito y además soy buena persona
José Saramago (1922-2010)